Para con Madrid u otras ciudades
de la mente no va ya esa indiferencia
que te eliges engañando a medias
el calibre de los versos, pues recoge
algún casquillo y bólidos tachones
te amanecen tuyos, entra al callejón
mientras masticas indecisa pólvora
en las manos y desdices al metal:
cuando recuerda si esto debes muerto
a sus metrallas de una nueva sílaba,
te abrigas en el nadie es inocente,
si acaso sigue dándole neblinas,
nácar, y que muesque la culata
de lo púdico perfecto al reincidir.