Para una falsa Afrodita.

Facción de imperdido al arte

Las aguas ferrosas que calentaban tu cuerpo
tenían colores de serpiente plana,
y la tierra se había descocido en sus espacios,
y llevábamos nuestra infanciacomo un estandarte sin sombras...
-Rodolfo Hinostroza

Para una falsa Afrodita me pintaré
Maniatado
Y todavía a tres guardianes portentos
Eyacularé las cuatro veces seguidas

Acaso entregado con rampas de 73 metros al suelo
-Para cuando me vea estará enamorada-
La asentada parcela que me toca recibir de tus ojos
Eso con lo que el violín se ha tocado
El eterno

Entonces ellos eunucos escarbando hallarán
Las onduladas praderas inventadas por mí
Los nombres lejanos en la mantis re-religiosa
De otra aventura cruzando en Macondo

A la estación espacial peruana
In-honor motores baquianos
Donde estuve al clamor por mi padre
El gran Velázquez del cuadro
Los inacabados cielos
Actuando en una cinta lila de Borges

Espero indumentarias de rojo con negro
-Mejor Rojo y Negro-
Actuar de nexos brutales

El actual paraíso en mí como único hombre de esta pampa
Como jamás un único nunca imperdido.

Salomón Valderrama Cruz nace en abril de 1979 en Chilia, departamento de La Libertad (Perú). Realizó estudios en la Universidad Nacional Federico Villarreal y Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Aparece su primer libro de poemas Encrucijada el año 2002 y, en el 2003, Anemómetro. Ha sido publicado en revistas de Perú, Argentina, Chile, Brasil, Venezuela, Colombia, Estados Unidos, México, El Salvador, España, Puerto Rico y Alemania. Actualmente es Director de la revista Antínfeliz y está por publicar el libro Facción de imperdido al arte.

POESÍA CÉLEBRE

Os dejamos algunos poemas de autores inmortales. Un reto: No pondremos el autor y así demostraréis vuestros conocimientos literarios.

DIME

Dime por favor donde estás,
en que rincón puedo no verte,
dónde puedo dormir sin recordartey dónde recordar sin que me duela.

Dime por favor dónde pueda caminar
sin ver tus huellas,
dónde puedo correr sin recordarte
y dónde descansar con mi tristeza.

Dime por favor cuál es el cielo
que no tiene el calor de tu mirada
y cuál es el sol que tiene luz tan sólo
y no la sensación de que me llamas.

Dime por favor cuál es el rincón
en el que no dejaste tu presencia.
Dime por favor cual es el hueco de mi almohada
que no tiene escondidos tus recuerdos.

Dime por favor cuál es la noche
en que no vendrás para velar mis sueños...
Que no puedo vivir porque te extraño
y no puedo morir porque te quiero.


MUCHO MAS GRAVE


Todas las parcelas de mi vida tienen algo tuyo
y eso en verdad no es nada extraordinario
vos lo sabes tan objetivamente como yo.
Sin embargo hay algo que quisiera aclararte,
cuando digo todas las parcelas,
no me refiero solo a esto de ahora,
a esto de esperarte y aleluya encontrarte,
y carajo perderte,y volverte a encontrar,
y ojalá nada mas.
No me refiero a que de pronto digas,
voy a llorar
y yo con un discreto nudo en la garganta, bueno llora.
Y que un lindo aguacero invisible nos ampare
y quizás por eso salga enseguida el sol.
Ni me refiero a solo a que día tras día,
aumente el stock de nuestras pequeñas y decisivas complicidades,
o que yo pueda creerme que puedo convertir mis reveses en victorias,
o me hagas el tierno regalo de tu más reciente desesperación.

No.
La cosa es muchisimo mas grave.
Cuando digo todas las parcelas
quiero decir que además de ese dulce cataclismo,
también estas reescribiendo mi infancia,
esa edad en que uno dice cosas adultas y solemnes
y los solemnes adultos las celebran,
y vos en cambio sabes que eso no sirve.
Quiero decir que estas rearmando mi adolescencia,
ese tiempo en que fui un viejo cargado de recelos,
y vos sabes en cambio extraer de ese páramo,
mi germen de alegría y regarlo mirándolo.
Quiero decir que estas sacudiendo mi juventud,
ese cántaro que nadie tomó nunca en sus manos,
esa sombra que nadie arrimo a su sombra,
y vos en cambio sabes estremecerla
hasta que empiecen a caer las hojas secas,
Y quede la armazón de mi verdad sin proezas.
Quiero decir que estas abrazando mi madurez
esta mezcla de estupor y experiencia,
este extraño confín de angustia y nieve,
esta bujía que ilumina la muerte,
este precipicio de la pobre vida.
Como ves es más grave,
Muchisimo más grave,
Porque con estas o con otras palabras,
quiero decir que no sos tan solo,
la querida muchacha que sos,
sino también las espléndidas o cautelosas mujeres
que quise o quiero.

Por que gracias a vos he descubierto,
(dirás que ya era hora y con razón),
que el amor es una bahía linda y generosa,
que se ilumina y se oscurece,
según venga la vida,
una bahía donde los barcos llegan y se van,
llegan con pájaros y augurios,
y se van con sirenas y nubarrones.
Una bahía linda y generosa,
Donde los barcos llegan y se van
Pero vos,
Por favor,
No te vayas

Haciendo Sombras y otros poemas

Haciendo Sombras

ré apagando las luces
dejaré a oscuras la cocina y el comedor
iré apagando, despidiéndome de las raras esquinas
de las, ya entonces, sucias escaleras,
de las fotos de paso
sin miradas a tientas,
abandonaré oscuridad tras de mí
sin querer iré apagando caras,
recuerdos,
será un paseo entre paredes
con los oídos tapados,
entonces entraré en tu habitación
apagaré la luz y dormiremos
solos,
tú y yo.


Año sin estaciones

Ha pasado un año
sobre mi piel,
temperaturas, lluvias,
vértigos de sol,
delante de mis ojos
han pasado mentiras...
y es que es un año de melancolías
sin estaciones
sin luces que violen mi retina
sin esperanzas que me devuelvan la vida.


Sobre la autora,

"Mi nombre es Carmel, a veces Reina (mora) otras simplemente CarmelHassan. Tengo 22 años y hasta ahora mi vida literaria se ha reducido aun par de premios (cuento y poesía) y la publicación en internet detodo lo acumulado en los últimos siete años.Me gustan las tautologías, violar diccionarios, los pies de las letras(fetichista sí), el espacio entre líneas y las fuentes pequeñitas (aser posibles blancas sobre fondo negro).También me gusta escribir así, desde la intimidad, sin pretender másque lo que mis palabras digan, provocando, si acaso, alguna sonrisainterior."

Miré dentro de mí
encontré telarañas,
más allá de donde las
vísceras se secan,
sueños disecados,
ilusiones en salmuera.
Donde el odio se encuentra
en botellas de vino
perfectas,
por la perfección
que otorga el odio.
Pero ni el odio ni la envidia
tiñen mis entrañas.
Sólo el azul de metileno
sólo el azul
de metileno y
me arrepiento
de todos los autómatas
que-pudo-ser-y-no-fue.
Me arrepiento de todos
los cadáveres que me rodean
con su carencia de consecuencia.
Y morfina
disuelto en láudano.
Como los helados de mi infancia
durante las horas de siesta.
Todos aquellos rostros
se deformanse difuminan
Como el grito de Munch.
Me acostumbro
a caminar entre sombras
furiosa.

Los sueños sólo son de ida.

María L. Castejon

A modo de presentación:

Llevo un rato largo pensando qué decir de mí, y ante mi más completo asombro, las palabras que me salen son absurdas y escasas. Para ser sincera no quiero presentarme. No quiero ser formal y decir lo que soy a modo de presentación en una terapia de grupo cibernética

“Hola, me llamo María y a veces escribo.”

¿Y a mí qué? ¡Anda vete a que te frían un paraguas! Dirían o pensaría muchos y es verdad. ¿A quién le importa un nombre? Puede ser falso. ¿A quién le importa lo que hago? Puede no ser verdad.

Entonces descoso poco a poco las suturas que oprimen mi relleno, abro un poco y me asomo dentro y lo que veo es una mujer pequeña con aire ausente a la que le gusta sentarse en los cafés e inventarse historias de la gente que pasa, le gusta el café amargo, le gustan las canciones tristes y los poemas desesperados, le gusta el pelo rojo y comer chicle de fresa, le gusta sonreír y hasta soñar, le gustan las boinas y los tacones altos, le gustan los dulces y los secretos al oído, le gustan los corsés y ver la tele desde el sofá aferrándose a una taza de té verde. ¡Ah! Y el chocolate, le gusta mucho el chocolate pero en el pecho de su amante.

Entonces cierro y coso de nuevo. Me sorprende ver las pequeñas piezas que me forman ¡y pensar que yo sólo quería ser chico!

Fui y estuve aquí, no término medio,
sino orificios limpios en el pecho
del mandril de aquella vez, concédeme
ponerle piernas, brazos, a lo nuestro:
ya explicaste cómo era el que las cosas
pasan y no pasan, pero aún dejan
de pasar y yo le busco al que pasaba
que no sea mero hocico dando el cante,
remordiendo su melena por perdida,
aun sin saberse liza o si patraña
y pues que no interesa y ya ni quieres
su cabeza, por mí el bicho se caerá
de bruces del espanto al verse manos
en lugar de un cepo y carrillera.

línea 9 la página gruesa
del andén un manto lechoso
sobre gafas azules y boina
francesa las pantallas crepitando
hasta dar pie a ese tintineo
dócil del tacón que rebaña un rastro
de yeso un filtro del cigarro
último que fumarás hoy un trámite
a deshora a quién le tiendes
este baile de pupilas fugas el flirteo
algo cobarde entre estaciones
su bosquejo igual si arrinconase
hacia el bordillo un recital
de radios y carnes

Para con Madrid u otras ciudades
de la mente no va ya esa indiferencia
que te eliges engañando a medias
el calibre de los versos, pues recoge
algún casquillo y bólidos tachones
te amanecen tuyos, entra al callejón
mientras masticas indecisa pólvora
en las manos y desdices al metal:
cuando recuerda si esto debes muerto
a sus metrallas de una nueva sílaba,
te abrigas en el nadie es inocente,
si acaso sigue dándole neblinas,
nácar, y que muesque la culata
de lo púdico perfecto al reincidir.